это всё я, была, буду
ветер, нота, стоп-кран.
к югу.
трава редка,
степь пуста.
и до горизонта
слово летит,
падает в тишине
клубом пыли
охряной золотой.
Были.
были веселы, легкомысленны и чисты
прижимались к ветру,
падающему лучу,
а теперь не я.
умолкну, забудусь и промолчу.
под стопою сушь,
выжженная тропа
как сухая ветка, тонка тиха
а они, она
кружит, гнётся, летит.
Летит.
Продолжается, не уходит, не спит.
я, они, она
© Copyright: Рина Морана, 2020
Свидетельство о публикации №220072501120
Свидетельство о публикации №220072501120
Рецензии
