Большие трагедии маленького города

Большие трагедии маленького города

Волжские маленькие города. Пропитанные духом древней Руси. Куда не глянешь, семнадцатый, восемнадцатые века. Там, русский дух, там Русью пахнет. Правда, запах ладана перемешивается с запахом гнилостных бактерий разложения стен древних домов, и мини болотцев на раздолбанных улицах и дорогах. И это в трехстах километрах от столицы. Историческая и культурная значимость этих мест для истории нации в десятки раз выше, чем бывшая деревушка Ялта. И, если бы мэры этих городков, получали из казны, хотя бы треть того, что получает бывшая деревушка, то планерки начинали с песнопения Боже, царя храни. Впрочем, нам - то ялтинцам, какое дело до убиенного в Угличе царевича Дмитрия. Дают – бери, бьют – беги. Но вот у халтуринцев, осадок, какой –то нехороший имеется.
Ялта. 21.00. Улица Халтурина. Остановка «Мостик». Ни навеса, ни скамейки. Там, далеко внизу, броуновское движение на набережной. Музыка, смех и запах моря. А здесь провинциальная тишина. Я с котом сидим на холодной стеночке и пьем холодное пиво. Строго по графику подходит автобус.
Выходит народ. Подходит сестра друга. Смотрит. Улыбаётся – Вовчик, ты что обалдел? На холодной стенке, холодное пиво. А простататит ? А геморрой? Я. дёлаю большой глоток – А мне, Танюш, шёстьдёсят и мне всё по фиг. – Так кота пожалей. Застудит хозяйство.
- А ему по природе все по фиг. Кот же.                – Слушай, Вов, ты же с дуру, пишешь иногда. Напиши о нашей убогой остановке.               
- А ты чего боишься? Что на соловки сошлют?                - Да как – то, работа. Начальство, таких не любит. Ты же сам брату рассказывал, что все деды и бабки сидели по пятьдесят восьмой как контрреволюционеры.       
Я, взбеленился - Так, мне, как бы, просто необходимо продолжать семейную традицию? Вот спасибо. Впрочем, мне шестьдесят и мне всё по фиг.
Поговорили. Посмеялись. Покурили. А, перед сном, я удивился некоторым местным странностям. Кто живёт в моих краях, не могли не обратить внимание, что в ближайших к остановке дворах, мало слышится детского смеха. Хотя многие безлошадные мужчины, передвигаются как – то кавалерийски. А в глазах глубокая тоска и пёчаль. Замужние же женщины этих дворов, игриво зыркают на мужичков с других улиц. Странно всё это, подумал я и крепко заснул, убаюканный храпом пьяненького кота. И когда утором, после пивопития на холодной стенке, почувствовал дискомфорт в нижней части тела, то загадку этих странностей отгадал. Правильно предупреждала моя знакомая о возможности подхватить простатит и гайморит на этой стеночке. Откуда детишкам браться. А где – то в кабинете сидит конкретный ответственный начальник. Наверняка, у него чистая рубашка, чисто выбритоё лицо. И на улице при встрече с вами будёт мило улыбаться. Но, если заглянуть в глаза, то думаю, можно ужаснуться космическому вакууму. Он не думает, что своим историческим желанием пустить пыль в глаза двум, трем проверяющим и правителям, вылизывая центральные улицы по которым те могут передвигаться, срывает демографические планы целой страны. Это означает, что страна недополучит, в первую очередь, солдат. А они, ой как нужны в будущем. Ведь, как раз такие заброшенные улицы по вечерам их и производят. Ну не во дворцах – же. Там клепают миллионеров и правителей. Короче. Уважаемые ответственные лица! От имени мостиковых мужчин, страдающих простатитом и геморроем, просим вас оборудовать остановку «Мостик» неумной остановкой. Главное, чтобы был навес и лавочка. Обещаем государству подлечиться и активно заняться производством солдат и будущих мам. Ведь страна, отрывая колоссальные средства от городов входящих в золотое кольцо России и вкладывая их в развитии Крыма делает это не для показухи.