Мои книги пишутся жизнью. Новеллы Часть 2

 Предыдущая Часть 1 http://proza.ru/2021/05/27/49               

                ЧАСТЬ 2 ПЕРВЫЕ ПРОБЫ ПЕРА

Вижу себя маленькой девочкой, лет шести. Сижу возле окна и всматриваюсь в даль: не идёт ли мама?

За питьевой водой идти вдоль всей улицы – единственной в нашем селе. Мне не терпится, чтобы наконец-то открылась дверь, и я увидела радость на лице мамы.

Для этого я убрала всё в комнате. А чтобы она заметила мои труды, сделала небольшую перестановку и выставила на столе красочные открытки. Меня переполняет чувство любви.

Поэзия – это любовь. И неважно, выражена она словами, делами, или самопожертвованием.

Я сама создавала радужный калейдоскоп своей жизни.
Это был мой тайный внутренний мир. Шалаш из веток, лабиринты узоров настенного коврика, по которому перед сном я водила пальцем и мечтала, мечтала…

Однажды к нам в село прилетел "кукурузник" - небольшой самолет для опыления полей. Во время дождя он не летал, вся школа собралась на поле.

Придя домой,  я написала свое первое стихотворение. Мне было в ту пору  девять лет.
 
Так долго-долго дождь идет.
Кругом вода, вода, вода.
Раскинул крылья самолет,
с пропеллера стекает пот,
как после тяжкого труда.

Записывала рождавшиеся, подобно утренним лучам солнца, стихотворные строчки на случайных клочках бумаги. Главное было – выразить «то самое»…
Позже  стала переносить их в тетрадь. 

                Продолжение следует http://proza.ru/2021/05/27/53