Скрипят ржавые качели.
Дождь не в силе их смазать.
Под ногами мокрая глина, над головой тяжесть.
Она давит на легкие.
Но я дышу.
Полной грудью дышу.
Вверх, вниз.
Диафрагма и качели.
Два движения, которые остались в этом инертном мире.
Вокруг тишина.
Бетонная коробка, наполненная безлюдием.
Я тут вырос.
В этом дворе.
Я помню эти окна.
Эти пустые окна.
Они врезаются в роговицы своим безразличием.
Для кого-то пустота - это страшный сон.
Для меня она - всего лишь начало.
Дабы что-то снова почувствовать, нужно сперва умереть.
И родиться.
Как нежный закат, после осеннего ливня.
Как блик жизни в этих земных осколках..
Двор
© Copyright: Кирилл Нордманн, 2021
Свидетельство о публикации №221090801074
Свидетельство о публикации №221090801074
Рецензии
