Сюжеты

Коньяка на выпить не хватило.
- Он, конечно, очень, с*ка, прёт.
Да, коньяк эпическая сила.
Эх, жизня! А часики вперёд,
- сокрушался в тот приезд художник.
Шёл в райцентре снег, давил мороз.
- Вот тебе ноль-семь. Мы ж не порожним,
И закуска тоже не вопрос,
- говорил писатель, подбоченясь,
Выставляя водку, огурцы.
- Сдал роман, по моде, в стиле Чейни.
Будем поднимать напитком ци.
В смысле, это – жизненную силу,
Не запьёшь – считай, совсем пропал.
В прошлый раз нас, помнится, скосило,
- чемодан поставив на попа,
Он уселся. Пыльный телевизор
Ничего давно не говорил.
А художник быстро спрятал Визу.
За окном в рябине снегири,
Ну, скажите, чем, блин, не картина?
Чайник надрывался на плите.
Сквозняком сдувало паутину.
Души распластавши в наготе,
Чисто русской, спали эти двое,
Оторвав кукушку на часах.
- Бог – не дух, он свет и всё живое,
- бормотал художник. Полоса
От окна до пола. Плыли тени,
Как сюжеты новые картин.
Плыл художник в мире сновидений.
Бог не спал. Он снова был один.