Как прекрасно на рассвете по росе
босиком шагая сквозь туманы.
Пробираться к реченьке в тиши красе,
не найдут меня мои сельчане.
Ветерок шумит, играет по листве,
вот у заводи ловлю с мосточка.
Мой крючок давно за грузилом на дне,
поплавок на волнах, одиночка.
Залилась синица трелью, благодать,
подремать желянье появилось.
Примостился было я уж помечтать,
поднялась трава: «Да нет, приснилось!»
Проплывает там на дальнем берегу
девушка, в чём родила маманя.
Выброс сделала, провал в моём мозгу,
и ныряет, зад свой оголяя.
На спину легла, фугасами наверх –
две вершины, и торчат сосочки.
Дух перехватило мне от этих сфер…
Вдруг поклёвка! Голосят звоночки!
Замахнулся, дело в руки взял свои,
водит поводок, тяну за леску.
Что за непорядок? Рыба плюх, круги…
Дама уплыла, не слышал всплеску.
Рыбалка
© Copyright: Варлаам Бузыкин, 2022
Свидетельство о публикации №222072801548
Свидетельство о публикации №222072801548
Рецензии
На это произведение написаны 23 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.