Вот и пуля! Моя, не моя?
Повезло, лишь лизнула висок.
По щеке небольшая струя.
Палец жмёт на холодный курок.
И ещё, и ещё, и ещё...
Песню смерти запел пулемёт.
И не важно: крещён, некрещён...
Получите последний расчёт.
Поседели поля. На ладонь
Тихо падает раненый лист.
Желто-красный кленовый "огонь".
Он всё так же прекрасен и чист.
Будем жить! Нам не всем умирать!
Это наши леса и поля!
В наших детях мы будем звучать!
Будем жить! Это наша Земля!
Будем жить!
© Copyright: Вячеслав Бакай, 2022
Свидетельство о публикации №222100601193
Свидетельство о публикации №222100601193
Рецензии
