Когда-то, в проклятый день первого месяца лета,
Я вышел из боя без пламенных громов растраты.
Застыли, как змеи зимой, пулемётные ленты.
И в гильзах остались свинцовые пуль ренегаты.
С тех пор я в штрафной эскадрилье живу по приметам.
Лишь тёмное дело разбоя теперь мне награда.
На злые вопросы судьбы всё ищу я ответы.
Мне шаг не печатать в строю на брусчатке парада.
Уже не вернутся в петлицы три алых рубина.
Хоть красные звёзды на грудь мне срываются с крыльев,
А всё нет прощенья -- кровавые гроздья рябины
Никак Смерть в висок моей огненной раны не выльет.
Но кончено -- ночь подарила улыбку удачи.
Сегодня я сбросил с плеч груз неизбытой вины.
Пусть вражее лоно в рассвет похоронкой заплачет.
Уже не цвести бомбам третьей великой войны.
Таран
© Copyright: Джордж Баррамунда, 2022
Свидетельство о публикации №222111101696
Свидетельство о публикации №222111101696
Рецензии
