Иду на нерве
Уже не первым,
Последним бреду
И в полном бреду.
А в округе – хтонь,
И сердце жрет хронь.
Надену броню,
Себя сохраню.
Ведь я странный псих
Пишу нервный стих.
И в рифму идет
Зомбак-идиот.
А на столе лист,
Он девственно чист:
Не лезут слова,
От ритма – дрова.
Ни к черту нервы,
Вскрою консервы.
Нажрусь от души –
Души не души.
Напьюсь я вина,
И в этом вина,
Что лезут стихи -
Отвал чепухи.
На нерве
© Copyright: Лада Кутузова, 2023
Свидетельство о публикации №223011101168
Свидетельство о публикации №223011101168
Рецензии
