Наш хрупкий мир как будто зельем опоен,
профанами смысл светлой жизни омрачен,
живых стихов не издают, все панегирики вождю поют.
И меценатов нет, их затравили, пересажали, разорили.
Иначе бы рабы поэзию сатирика в тираж пустили.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.