Бывает, что-то в разговоре...

                *   *   *


Бывает, что-то в разговоре
Кольнёт: заноза, спазм, порез.
И речь, возможно, шла о вздоре,
И мимо, как ночной экспресс,

Пронёсся разговор бесследно.
Но прищур глаз, излом у рта,
Её лица оттенок бледный
И интонация не та,

К которой я привык за годы.
В любовной скважине – засор.
И, значит, всё не так. Не скорый,
Мелькнувший мимо, и не вздор.

А если это, как в бокале
Та точка, где стеклянный врыв?
Бокал дано не протирали,
О хрупкой чистоте забыв?

И вижу в искажённом виде
Свою беду сквозь пыль свою.
Не ранит женщина. В обиде
Она на слепоту мою.

Не вздорный разговор – а просьба.
Не бледное лицо – а вскрик.
И в уголочке губ – не розня.
Намёк на розню, розни блик.

Грозе предшествует молчанье.
Землетрясенью – тишина.
И женскому о муках знанью -
Опасный мрак глазного дна.

Шепнуть её тихонько имя,
Сдаваясь, радуясь, клянясь,
Кивнуть легко. Но, молчаливый,   
Я сам с взрывчаткой правлю связь.

Мы друг у друга в окруженье.
Мы в ожидании боёв.
Простое может быть сложнее.
Больна у нас двоих любовь.

               
                7 июля 2023,
                Саморядово