Знаешь, Бро...

Знаешь, Бро, иногда мне кажется, что я очень плохой человек. Сестра оставила меня, хоть я её любил. Друзья уходят не обьяснившись. Просто рвут связи, как гнилые нитки. Дети находят меня слишком шумным, эмоциональным, и смотрят, в каком настроении я прихожу домой с работы.
А я всё время переживаю за близких, даже за тех, кто прекратил звонить мне - не подохли ли они, не спились ли, не валяются ли в депрессии мордой к стене?
" Не стойте на ветру!" - постоянно говорю я им. А они отмахиваются, они смеются, а потом болеют. И я отпаиваю их чаем с малиной, давлю клюкву, делаю компрессы.
Мне ничего от них не надо, кроме одного, чтобы они любили меня легко, светло, как любят летние дни.
Такие тёплые, и такие короткие. Как быстро бежит время... Как быстротечны дни... И вот, уже рябины стали красными. Ты помнишь, Бро, как они цвели? Какие пышные белые букеты расцветали между тёмными  резными листьями.  Как много, казалось, ещё впереди, как широко раскинулись небеса! Слышишь, Бро, как травы поют на ветру? Как звенят колокольчики и перешептываются ромашки? Какое весёлое солнце заглядывает по утрам в твой сад! Но,  одни цветы расцветают и увядают, на смену им приходят другие, за другими третьи, как поколения, уходящие одно за другим, а потом, только поздние осенние астры роняют свои лепестки на готовящуюся пожелтеть траву... Время не щадит никого. Но, не говорит ли оно нам - берегите друг друга, не стойте на ветру? Слышишь, Бро? Слышишь, как время разговаривает с нами? Всё на этой земле живое. Даже то, чего нет. Даже то, что мы придумали. Наши мысли живые, наши чувства, истекающие кровью  памяти, живые. Наши связи, идущие от сердца - живые, как Слово, которое было первым, которое не умирает никогда. Ты знаешь это слово, Бро?
Знаю, что знаешь. Его все знают. Тогда почему же, Бро?  Впрочем, не говори ничего. Всё равно на этот вопрос нет ответа.