Роман 1967 го года

Роман 1967 го года

Читаю роман тысяча,
девятьсот шестьдесят
седьмого.
Известный писатель,
там все знакомо.
Знакомы дома, подъезды,
лестницы.
С прошлым нос к носу
там можем встетится.
Колесо обозрения
железо оси
велосипедом безумным
вертится.
Хотя сегодня оно-
все то же,
На себя на прошлое,
как и мы, похоже.
Но что ускользнуло
из рук наших  светом?
И кажется дразнит,
огрызком месяца?
Читаем, желаем мы
С прошлым встретится.
Скользскую рыбину,
пропахшую дном,
поймать рукой
и держать потом.
За жабры.
Раскрываю томик,
спокойный тон...
Пахнет бумага прелью,-
старый картон.
Типографская краска
далёкого месяца.
Где бы нам встретится?
На колесе покататься
в осеннем парке.
сентябрьским днём
не жарким.
Где масса строк
неподвижна.
А в будущем,
на странице последней
вижу-
автор разводит
героев в стороны.
Будущее им
раздается поровну.
И все довольны.
Закрываю том, аут!
Такие романы
бывает читают.
9.23.