Метаморф

В краю несбывшихся желаний, в стране безвременно увядших роз, жил неприкаянный скиталец, любитель всяческих метаморфоз. Галактики своим сознанием рождая, он с лёгкостью себя представить мог и капитаном, что велит расправить парус, и парусом, и даже кораблём! И вот идёт он, рассекая волны, купаясь в свете солнечного дня, величием наполнив весь свой образ, бенгельское течение ловя. Маячит близко мыс Надежды Доброй, но он его обходит стороной - свернулся страх на сердце страшной коброй, шипящей, что предать может любой.

Такая жизнь Скитальца постепенно породила
свой антициклонический круговорот,
и в одиночестве своем нашел он силу, стал груб и замкнут, ну а так же - закалён. А с неба на него Судьба смотрела, то щурясь, то в улыбке рот кривя. Теперь он метаморф,
а метаморфам внешность -
это продукт свободного избрания.

Скиталец многоликим стал, но всё имеет цену, и он исправно платит по счетам - боль постоянная. Когда его заметишь,
Не выдавай,
Как незнакомца привечай.