Косуля

Танец без музыки

Она вышла на опушку, когда лес ещё дышал утренней сыростью, а трава под её копытцами была холодна и чиста, как первая мысль. Молодая косуля, тонконогая, с глазами, в которых отражалось небо, она не спешила. Каждый шаг её был маленьким праздником, и она сама, кажется, не понимала, откуда в ней столько радости. Время от времени она подпрыгивала — не от испуга, а от избытка жизни, как ребёнок, который ещё не знает, что мир бывает жесток.

Солнце поднималось выше. Лучи ложились на её спину, и шерсть загоралась тёплым золотом. Она склонила голову к траве, и в этом движении было столько доверия к земле, что, казалось, сама природа улыбалась ей.

А в кустах папоротника, в тени, где ещё пряталась ночь, лежали двое. Они не двигались. Они умели ждать. В их руках тяжелели автоматы, и полные рожки были набиты пулями, которые не прощают. Они говорили о них шёпотом, как о чём-то запретном, и в этом шёпоте уже не было охоты — была страсть. Человек, который долго ждёт, становится другим. В нём просыпается древний зверь, но не тот, что добывает пищу, а тот, что хочет власти над жизнью. Их глаза блестели. Не голодом — голод можно утолить хлебом. Они блестели азартом, тем самым, от которого дрожит рука и сердце стучит громче, чем должно.

Косуля ничего не чувствовала. Она радовалась теплу. Она была молода. Она не знала, что в мире есть люди, которые приходят с автоматами, чтобы превратить красоту в облако.

Очередь разорвала тишину. Потом ещё одна. Звук был сухим и коротким, как удар хлыста. Косуля подпрыгнула. На мгновение она замерла в воздухе — не в силах упасть, не в силах поверить. Её тело словно пыталось удержать ту радость, которой жило. Потом воздух вокруг неё стал розовым, и на траву медленно опустилось то, что уже не было ею.

Двое переглянулись. В их взглядах не было ни торжества, ни стыда. Было что-то иное — лихорадочное, безумное. Так смотрят люди на старинных полотнах, где танцуют, не в силах остановиться, потому что их танец — болезнь. Они улыбнулись друг другу, и эта улыбка была страшнее выстрела.

Лес молчал. Солнце продолжало светить. Трава всё так же пахла. Но что-то в мире надломилось. Не потому, что умерла косуля, — смерть в природе естественна. А потому, что двое людей убили в себе то, что отличает человека от зверя: способность видеть красоту и не желать её уничтожить.

Они пошли к своей добыче, тяжело ступая по траве. А лес смотрел им вслед и не мог понять, кто из них настоящий зверь.
"Танцоры Святого Иоанна в Моленбеке" (Сумасшедшие танцоры)

Питер Брейгель Младший