Гениальная Рукопись

Моя гениальная рукопись вот вот будет похищена. Я знал, что страх был абсолютно необоснованным. Но я чувствовал, как длинные когти тянутся к страницам, и в последнее мгновение, когда я открываю дверь в ванную, они быстро одёргиваются и исчезают за занавеской. Я пробовал прятать её, но кошмарные руки тянулись, будто знали куда я её убирал.

- Лангдрём, да кому нужна твоя рукопись? - всё говорил Бё. Говорил и говорил.
Если кто и интересовался рукописью, дак это был Бё. Добрый сосед, чего уж скажешь. И уборщик дома. Который имел ключ от его квартиры.

- Бё. Я хочу свой ключ обратно. - спросил я, когда открылась дверь.

- Ты чего? - посмотрел он своими пьяными глазками. Старый свин как обычно выпивал у себя в берлоге. Удивительно, насколько грязным может быть уборщик.

- Дай мои ключи.

- Это всё из-за рукописи, Лангдрём? - снова упоминул он рукопись. - Послушай, это дело тебя до добра не доведёт. Ты же совсем чокнулся на литературе!

- Ключи. - повторил я спокойно.

Он злобно посмотрел на меня, потом повернулся и пошел вглубь вонючего помещения, видимо, за моими ключами.

- Не буду я больше у тебя убираться. Ты себя видел? Я позвоню твоей маме, чтобы она была в курсе, что её сын ненормальный! - сказал он невинным голосом.
Тем не менее, он бросил в раскрытую ладонь ключи и захлопнул дверь.

- Нет, это просто отвратительно! - закричал мой литературный редактор Герт. - Простите... Просто за 10 лет, я не читал ничего хуже. Волосатые лапы, какие-то шизофреники, уборщики. Фиц, мой друг, с вами точно всё в порядке?

Как бы ему ответить, не упоминая о том, что я был в творческом кризисе последние три месяца.

- Значит, вы решили использовать меня, как прототип Герта, в вашей постмодероничной истории? - удивлённо продолжал мой настоящий литературный редактор Вильгельм. - Интересно... Пожалуй стоит увеличить дозу циклофанпразепама. - обратился он к кому-то за спиной и задумчиво посмотрел в окно, вероятно думая о том, как бы загрести мою рукопись волосатыми лапами.