светлячки

— А ты знаешь, что истории не придумывают. Истории рассказывают себя сами. Приходят к тем, кто их слышит и всё выкладывают. Не умолкают ни на минуту. Вообще-то, они очень болтливы.
— Почему же их никто не слышит?
— Как это никто? Я же говорю, что некоторые слышат. Но не все из тех, кто слышат, могут их записать — вот в чём загвоздка. Кому-то просто не приходит это в голову. Кто-то не верит. Кто-то думает, что внутри их головы какая-то глупая болтовня и не прислушивается.
— Хм… Жаль…
— Конечно жалко. Если бы мы знали сколько отличных историй стучится к нам, мы бы просто обалдели.
— А откуда ты это знаешь?
— Они мне сами и рассказали. Они меня постоянно просят их записывать. Но я этого не делаю.
— Почему?
— Наверное, потому что боюсь. Боюсь, что не справлюсь, что-то не расслышу и не смогу рассказать историю до конца, потеряю её голос. Нет ничего хуже истории, которую бросили, не дорассказав. Они потом караулят тебя повсюду и не дают прохода, как маленькие несчастные бродяжки. За мной тягаются несколько таких. Мне их ужасно жалко.
— Почему же ты не их допишешь?
— Не знаю… Я начала их слушать, обнадёжила, а потом бросила.
— Почему бросила?
— Не знаю.
— Допиши их.
— Не уверена…
— Они ведь всё равно не отстанут наверное…
— Скорее всего.

Они сидели под огромным деревом и смотрели на звёзды.
Двое.
Один — маленький, с большим распахнутым сердцем.
Другой — большой, с растерянным сердцем, потерявшим веру.
И только звёзды видели их теми, кем они были на самом деле — двумя светлячками, рассеивающими мрак ночи.