Я то думал, что
стихи пишут когда
плохо,
Но когда хорошо —
получается лучше.
Когда плохо, ты
следишь за каждым
вздохом.
Бумага не поле, а
багровые тучи.
Когда плохо —
Ветром листаешь
страницы,
Ураганом
блокируешь
способность
к дыханию.
И кто-то читает и
тонет в болоте,
В тёмной тоске
без шансов на Солнце.
Он глазами ищет
меж строк
светлый проблеск.
Ему б за солнечный луч
сейчас
ухватиться.
Но тут катком
его давят глаголы.
Давят столетия
и избитые рифмы.
Я то думал...
© Copyright: Винцент Ли, 2024
Свидетельство о публикации №224081900864
Свидетельство о публикации №224081900864
Рецензии
