Грязь. Глава 7

После смерти твой мозг работает ещё семь минут.

Спустя пару дней твой телефон ещё работает, Лиза не смогла дописаться до тебя. Компьютер всё ещё работает, тебя зовут играть, но только ты уже никогда не ответишь. Утром тебе набирают пацаны, только ты не слышишь этот звонок. Ты больше ничего не услышишь. Мама ждёт тебя у себя дома, с каждым днём ей всё хуже. Ты оставался у неё один, но теперь никого вовсе не осталось. Из-за переживания все друзья вызвали полицию, ключ под ковриком был найден и после вскрытия квартиры они увидели тебя. Диван весь забрызган кровью, а на нём ты, с усталым лицом впитываешь вонь словно губка. На районе траур, все твои знакомые на время перестали крутить темки и задумались о смысле этого. После сообщения о том что ты умер маме становится хуже, ещё пару недель и она умрёт вслед за тобой из-за потери аппетита, болезни и горя. В твоей квартире больше никто не живёт. От тебя только воспоминания и грязный ковёр. Пусть ты и был наркоманом, прежде всего ты был человеком и мог исправиться. Но не хотел? Быть может ты слишком рано умер. Может быть ты и не хотел этого. Наркотики задурманили тебе голову и ты послушно лёг в могилу. Надо ли оно тебе было? Спустя пару лет пацаны собираются за одним столом и сквозь ссоры и разногласия умолкают и поминают тебя. Едят еду и пьют алкоголь вспоминая о тебе только хорошее. Вот та самая пицца которую ты любил. Их всё ещё тревожит та трагедия. Процедура опознания тела, когда ты вздутый лежал и смотрел на потолок. У кого-то появилась семья, у кого-то уже высокооплачиваемая работа, они взялись за голову и увидели что денег в могилу не сложишь. Автоматы вернули, колёса тоже.
И у всех всё хорошо, кроме тебя. А что если ты должен был умереть что-бы спасти их всех?  Или может и у тебя будет семья? Я могу вернуть твою жизнь, но может всё так и должно быть? Может действительно стоит пожертвовать собой? Иногда хорошо это когда хорошо всем кроме тебя. Нет? Дело твоё, мы ещё встретимся, ты не будешь ничего помнить, а я сделаю вид что этого не происходило.

Жужжание телефона наполнило комнату. Я проснулся и встал с кровати. Взял телефон и грубо ответил: "Ало"
— Серёга, чё звоню то, подлетишь, бабки заберёшь?
— Бля, мы же расчитались, какого *** ты опять мне с утра пораньше звонишь?
— Да с такого, давай иди блять, если хочешь ещё должен будешь.
Я скинул звонок, оделся и пошёл умываться. Довольно быстро позавтракал. Я накинул ветровку и спустился вниз. Противное солнце светило прямо мне в глаза, ветер сдувал с ног. Ну и погодка. Дошёл до остановки и сел в маршрутку. Несмотря на яркое солнце на улице было до отвращения холодно, тонкую ветровку продувало насквозь. Маршрутку трясло на кочках и все пассажиры из-за нехватки мест просто улетали в другой конце салона. Вот она - моя остановка. Тут был частный сектор, большие кирпичные дома, иногда деревянные и маленькие. Вокруг среди человеческих муравейников стояли эти домики. На их месте можно было поставить с десяток многоквартирных домов. Ну нет же, живут и портят внешний вид улицы. Дойдя до торгового центра я обнаружил то зачем пришёл. Молодой паренёк стоял и курил на крыльце.
—Здарова, тюбик, деньги принес?
— "Прин;с" - он был явно недоволен, но ничего сделать не мог то ли в силу характера, то ли в силу обстоятельств.
Рука с купюрами потянулась ко мне. Я выхватил их и сказал:
— Свободен, через месяц встретимся.
На телефоне уже по памяти ввелись цифры. Контакта его у меня не было, да и не хотелось его вспоминать.
— Деньги у меня.
— Отлично, Серёженька, отлично. Теперь двигай ко мне.
— А по другому не получится отдать?
— Можешь на карту мне скинуть, но наверное потом от дядек в погонах будет бо-бо. Поэтому неси ко мне их ****ь!
Вновь те же дворы и та же маршрутка, только нужно было выйти чуть раньше. Я прыгнул в метро, сел на поезд и доехал до нужной станции. Вот оно, то проклятое здание. Ещё год назад меня затолкали туда силой и я должен денег. Подробностей раскрывать не буду, но этот Альберт за которым я бегаю очень серьёзный и влиятельный человек. Переходить дорогу ему = быть самоубийцей. А я перешёл. Дважды.
Лестничная клетка, дверь, звонок, деньги, Альберт.
— Как думаешь, отпускать тебя или нет? Ты мне бабла нормально варишь, может у тебя лох какой знакомый есть? Будет мне бабки вместо тебя давать.
— Нет таких.
— Бля, видимо ты мой самый главный лох.
— Я свободен?
— *** с тобой, давай повременим, если надо будет наберу, если не надо будет будешь свободен.
Дверь захлопнулась и я чувствовал как злость распирает меня. Я ничего не мог сделать. Перед глазами был только он. Фиолетовый бархатный халат, в правой руке бокал вина, а в другой комнате голые женщины. Кому то достаётся всё, а кому то достаются только проблемы. Я вышел из здания и не понимал что делать дальше. У меня нет ни семьи, ни тех кто мог бы помочь мне.  Неизвестно только где Фил. Он на радарах вообще не появлялся, может позвонить ему, он обычно в это время не спит.
*Несколько продолжительных гудков* ответа нет.
Что-то странное, может реально поймали. Попробую ещё раз.
Затем ещё, затем ещё пару раз. Ещё немного. Зайду домой к нему. Пока я шёл до него - промёрз насквозь. И немного шмыгнув носом я нажал на звонок, только по ту сторону ответа не было. Стук в дверь и крики тоже не помогли.
— Чё разорался? Филиппа дома нет, его увезли.
— "Кто увёз?" - я был в недоумении и немного отклонился назад.
— Скорая увезла, он сначала дома орал, затем под дверями орал, потом ещё на улице орал. Мы сразу скорую вызвали чтоб его забрали, а потом он вообще себе руку по локоть вскрыл. Ужас какой, надеюсь этого наркомана скоро не станет.
— А в какую больницу, вы не знаете?
— А вариантов много? В ближайшую скорее всего.
— Спасибо.
Я тут же рванул и побежал в местную больницу, она была где-то в километрах двух отсюда. Маршрут был извилистый и трудный. Транспорт попросту до туда не ходил и пришлось бежать на своих двух.
В регистратуре стояла миловидная девушка, и я запыханый спросил у неё:
— Филипп Колкин, есть такой у вас?
— А вы ему кто?
— Родственник, брат.
— Ну проходите, брат, в 304, это на третьем этаже.
— Спасибо.
Лифт оказался настолько медленным что проще было забежать пешком.
В палате реально лежал Фил с перевязанной левой рукой.
— Ты чё ****ат? Ты чё сделал? Нахуя? Сдохнуть захотел?
— Да заткнись, дай полежать.
— ...
— Как ты сюда зашёл то?
— Сказал что я твой брат.
— Да уж, когда врать начал? Ты же честный у нас.
— Я тебя проведать хотел, думал ты сдох, а ты не сдох.
— Плохо что не сдох?
— Да ну тебя нахуй, я сюда бежал час чтоб тебя проведать, а ты?
— Ладно, меня скоро уже отпустят.
— Как? Ты же на учёте в дурке ещё.
— Ну как-то так, мест не хватает, через несколько дней выпишут.
— Я пойду тогда.
— Давай.

Моя рука ещё немного побаливала, но швы наложили ровные. Кислый ушёл, а ведь он единственный кто пришёл меня навестить. Голова была пустой будто оттуда вытащили всё наружу. Возможно побочка от вчерашнего. Теперь надо будет мазать швы какой-то мазью и накладывать повязку, ну и ну. Обстановка напоминала родную дурку. Все врачи ходят злые и считают тебя сумасшедшим, а ты такой же как и все люди, только сказал о том что не принято или сделал то что порицается обществом. Сколько шрамов на руках или ногах у какой-нибудь среднестатистической жительницы города младше 18 лет? Правильно, ни один десяток, но они считаются психически здоровыми, в отличии от меня с нервозом возникшим при употреблении LSD. Постепенно нервоз развивается и мне приходится состоять на учёте в психдиспансере.

Несколько дней спустя.

Я вышел из больницы и пару дней ещё вставал на ноги пытаясь с перебинтованной рукой выполнять повседневные бытовые действия. Мутный позвонил мне одним тусклым августовским вечером.
— Ало, Фил, как самочувствие?
— Пойдёт, чего звонишь?
— Да вот покупатели нашлись, на игрушки то.
— И кто покупает?
— Я ебу? Съездите с Кислым отдайте. Деньги сейчас висят на сайте, отдадите их и деньги капнут мне на кошелёк криптой.
— А ты нам тоже криптой отдавать будешь?
— Нет, я переведу потом, ладно сейчас заберите их у меня и потом перепрятать надо их. Ты девок то к себе водишь?
— Нет.
— А я вожу, мне надо их убрать куда-то, а то мало-ли найдут их.
— Перепрячем потом.
Я сбросил звонок и набрал Кислому.
— Ало, Кислый?
— Слушаю.
— Пошли заберём кое-что у Мутного.
— Ну пошли.
Дверь открыл сонный Мутный и отдал нам 2 рюкзака. В каждом лежало по два сложенных пополам автомата. Путь предстоял недолгий, но добираться туда было крайне тяжело, да и в метро не спустишься. Место выбрали тихое - под мостом. Для такого дела мы надели маски прикрывающие лишь нос и рот. Как медицинские, только тканевые, чёрного цвета. Мы подошли к машине, задние фары немного слепили красным светом. вышел мужчина лет тридцати пяти и мы отдали ему автоматы. Тот забрал их и уехал, а мы пошли домой.
На телефон Кислого пришло сообщение:
— Вы отдали?
Он ответил:
— Да.
Но Мутный написал то чего вполне можно было ожидать:
— Быстро нахуй убегайте.
— Почему?
— Вы автоматы отдали одному из них.
И переглянувшись мы разбежались, через дворы, сквозь кусты и кустарники. По колено в грязи и с парой дырок в одежде я добрался до дома. Ноги заметно забились и сердце ещё долго быстро билось. Не смотря на то что я вот-вот лежал в больнице меня немного потряхивало и крючило из-за отсутствия дозы. Я достал из ящика зип-пакет сыпанул пару грамм на стол и запустил едкое вещество в нос. После этого плюхнулся на диван и переводя дух вспомнил про Лизу. Надо было ей написать:
— Завтра в час дня, в кафе на Серебренниковской, жду. Прости что не ответил вовремя, были проблемы.
Ответ поступил молниеносно.
— Я уже думала ты не ответишь, ладно я постараюсь не опоздать.
Тут же вылезло уведомление.
*Поступление на карту 60.000*