Татьяна Кузовлева. Этот город называется Москва...

Для читателей, которые не зарегистрированы на сайте Проза.ру, и теперь не видят, представленную картинку, могу сказать, что на фото здесь Старая Москва...

Стихи эти когда-то, принес и прочитал мне один необыкновенный человек. Сегодня, за давностью лет, он давно не помнит день, когда у него в руках появился тонкий сборничек стихов Татьяны Кузовлёвой. И вряд ли его память хранит те далекие, уходящие в ночь поезда… Между тем, в целом мире об этих ночных поездах знает только он.


Этот город называется Москва,
Эта улочка, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна.
И приходит сюда женщина одна.

Меж ключиц её вязанка мерзлых бус,
Он губами знает каждую на вкус,
Он снимает их, как капельки с листа,
И стоит она, как девочка чиста.

Это чёрт её придумал или Бог?
Это бредил ею Пушкин, или Блок?
И кому была завещана в века
Эта бронзовая, тонкая рука?

Эти серые печальные зрачки
Открывали все засовы и замки.
Ей подвластны все дворцы и все дома -
Это входит сюда Истина сама.

Изгоняли её с тронов короли.
Увозили в кругосветку корабли.
Оставалась караулить берега
Ложь, распутница, разлучница, деньга!

А она ломала руки, как лучи,
И срывала цепи бусинок с ключиц,
И лежали они, весом в шар земной,
На прямых ладонях Истины самой.