Зима

Скомкана снежная тетрадь. Финал безрадостен, хоть и небезнадежен. Мой организм тобою обезвожен, зима... Костлявая твоя натура в изгибах ссохшихся ветвей, пурпуром редких снегирей то здесь, то там разбрызгиваешь кровь. Как будто норовишь устроить жизнь, где всё заледенело и мертво. Зачем-то когтем острым, не кошачьим, расковырять стремишься мое (?), давно уж не мое нутро.

Уводишь в ночь, во мрачный лабиринт, где холодно, и так уютно - я привыкла, нанизывать слова и бисером сшивать, где порвалось. Ты мой незваный, как в горле застревающий не гость, а кость.

Зима, твои визиты, это не ко мне. С тобою я живу, давно и не заметно. Не ведаю, насколько безответно венчание среди стрекоз-трещеток и полыни. Но только мы оттуда, из лугов, тогда и ныне водой, огнём обручены. Вернее не встречать жены.
Смотри, я окальцована и очарована тобой. Река, забывшая объятия берегов, плененная одним, но смертным поцелуем ледяных оков, бежит во мне, не застывая.
И мы с тобой гонимы голодом, как волчья стая, бежим. Воды бы мне еще, воды! Взорваться по весне, сломаться, изгнать тебя, уворотиться, как от беды, от жгущих мерзлых пальцев. Твоих, спечатавших мой рот. Я знала, знаю, всё пройдёт. Ты сгинешь, оставляя швы, в слепящем лете в камыши. Утонешь ты, круги пуская, пузыри. Оплакивать тебя не буду. Сейчас ты ветром только не реви.

Дай вдоволь полюбить тебя, застыть в дверном проёме, провожая год. Встречая новый. Он ведь обещал, придет.
Иди же. Я люблю тебя. Моя пригретая, такая не родная, зима...

6.12.2020