Прости меня, зерно, усталый спутник,
За то, что притворился почвой жернов,
За то, что совершаются поступки,
Не спрашивая чьих-то разрешений.
Три чистых доли кружащего вальса,
Ладони лунка, лёгкость отношений...
Мне чудился цветок, я любовался
Монмартром, мельницей и Эйфелевой шеей.
Когда бы Сена назвала Неву сестрою,
И встала на гранитные пуанты...
Нож опустился, локон в каплях крови,
Прости, горбун, ты опоздал с фиалкой.
Прости
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2025
Свидетельство о публикации №225021900701
Свидетельство о публикации №225021900701
Рецензии
