Так долго ждал, что книги постарели,
И выцвели на стенах акварели,
Когда пытаясь сохранить уют,
Признались мне, что тоже устают.
В пасхальной суете одна весна лишь
Помолодела. Как же ты узнаешь,
Мой голос, отворяя эту дверь,
Он как и всё здесь, тоже постарел.
Нет, я не изменил свои привычки,
От спички зажигал другие спички,
Дымок к дымку, и под присмотром чьим-то
Разглаживал в душе твои морщинки.
Морщинки
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2025
Свидетельство о публикации №225042100524
Свидетельство о публикации №225042100524
Рецензии
