Затворничество

Не спасет, не спасает затворничество.
Казалось бы - такое добровольное-добровольное,
Ан нет же, не спасет.
Душа плачет горько, кричит от обиды,
Как когда-то маленькая девочка Рита:
- Всех ненавижу, одну бабу - навижу!
- Кого ненавидишь?-спрашиваю.
- Всех!- кричит, а сама плачет безутешно...

Эх! Повзрослеть бы уже, поумнеть.
Стать разумной, всё понимающей.
Принимающей. Счастья не ожидающей.
Успокоиться.
Не мечтать. Не летать.
Короткую стрижку сделать.


Он часто говорил об удовольствии, а я всё больше - о радости.
Разные стаи, разные.
В его -  угрызениями совести не мучаются.
Живут ровно, спокойно. Разумно.
А в моей - страдают.
И счастливыми быть умеют.
В последнее время редко получается. 
Но вспышка счастья так ярка, что  впечатывается в сердце и живёт в нём долго-долго.

Наконец-то вспомнила.
С болью в душе, оказывается, можно жить. Заниматься делами.
Можно плакать и при этом наводить порядок в доме.
Даже еду готовить - можно.
Ходить в магазин за продуктами, улыбаться встречным знакомым и продавцам.
Боль живёт своей жизнью, ты - своей.