Уставшие, опавшие, сгоревшие, пропавшие
Испившие горчащего осеннего вина.
За жизнь свою короткую постигшие, познавшие
Одну простую истину – смерть на миру красна.
Безропотно шуршащие, пощады не просившие,
На росстани, на юдоли затоптанные в грязь.
В глухой дождливоq cерости заботливо укрывшие
Меня парчой багряною, как будто я был князь.
Развеянные по ветру, к сырым щекам прилипшие,
Припавшие доверчиво к траве, как к божеству.
Смотрю в окно холодное. Ищу слова приличные,
Для лучшей эпитафии, чтоб помянуть листву.
Эпитафия
© Copyright: Вячеслав Бураков, 2025
Свидетельство о публикации №225092401222
Свидетельство о публикации №225092401222
Рецензии
