Поэт в России больше, чем поэт

Поэт в России больше, чем поэт...
Ещё он мразь, ****к и алкоголик.
Так было изначально, сотни лет,
Поверьте мне, ведь я не параноик...

Вот, скажем, баба прётся под дождём,
Виляет задом в мокренькой юбчонке.
Мы, обыватели, пройдём своим путём,
Поэт же - нет, ведь он ценитель тонкий.

Подскочет шустро, хвать за локоток:
- Вас, может, проводить, вот славный зонтик!
И вот уже бабищу уволок
Под шепоток "помилуйте... извольте..."

Бокал "Клико", сигарка, кофеёк,
Стишки амурные у белого рояля...
И вот уже поэт на бабу скок,
И не одну дурёху ведь повалит...

То глупую селянку под кустом,
То львицу светскую в салонном туалете.
А мы прошли под дождь своим путём,
Мы обыватели, нам ничего не светит.

А вот друзья собрались на пикник,
Жён прихватили и винцо сухое.
Течёт неспешно их общения родник -
Футбол, машины и поездочки на море,

Ремонт на даче, ипотека, СВО,
Болезни, дети и, конечно же, собаки...
Но тут поэт влезает в торжество:
- Хотели драки, ***и? Вот вам драка!

Ведь только он с собою прихватил
"Столичной" водки парочку бутылок
И их, таясь, в желудок засадил...
Тут мизантропия закралася в затылок.

Его, конечно же, скрутили... но потом...
А перед этим жёнам сиськи трогал,
Андрюхе в челюсть дал, назвав скотом,
Мангал перевернул и клялся Богом,

Что всех застрелит, где мой пистолет?!!
Что вы - лишь тля, а он один - Есенин!
(Да, был в России и такой поэт)
И, проблевавшись, дал пинка Елене...

Обычный человек вам скажет: "Гад!
Такому место на помойке тухлой!"
А этого товарищи простят.
Ведь он - поэт! Он слабый, хрупкий, чуткий...

А вот в стране всё тишь, да благодать,
Царь рулит жизнью, в целом беззаботною.
Поэту ж на гармонию на*****,
Ему Сенатскую давай, давай Болотную!

Кряхтя, залезет на фонарный столб
И - ну орать за бунт и переделы...
А обыватель, сдвинув шапочку на лоб,
Промолвит: "А поэт-то - смелый!

Открыл глаза нам, правит нами вор!
Дерьмо страна! Пора валить начальство!"
А завтра на Лубянке разговор,
Майор-куратор, на столе сто баксов...

- Ну, рифмоплёт, спасибо! Заслужил!
Мы спеленали сто врагов Отчизны.
Иди, дружок, и дальше ворожи
Над рифмой, ведь она капризна...

На площадь выйдет бодро наш пиит.
Там дождь идёт, его грехи смывая.
И баба в мокрой юбке семенит...
- О! Как ты вовремя попалась мне, родная!

А утром, чистя зубы, брея лик,
Он вспомнит, что забыл купить "Столичной",
И обещал с друзьями на пикник...
- Поеду! Что ж... Ведь есть стишок отличный...

Прочту его, и будут ржать до колик,
И скажут: "Ты - талант, сомнений нет!
И пусть ты - мразь, ****к и алкоголик,
Но это ж даже больше, чем поэт!"

Поэта образ был неинтересен?
И хрен с ним! Напишу о поэтессе...