То не город, это только пригород,
И расписанный под небо потолок,
И сюда пускают только втридорого,
Только тех, кто понимает толк
В выкладках расчётливых авгуров,
Предсказавших - будет мор и глад.
Попроси летящие фигуры
Отмотать на триста лет назад.
Попроси, чтоб золото сгустилось
И обрушилось на крыши всё круша,
Чтоб из Петропавловской Бастилии
Выкупили мощи Плохиша.
Пригород
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2025
Свидетельство о публикации №225102400592
Свидетельство о публикации №225102400592
Рецензии
