Тревога

  Тревога, сплошная тревога вокруг. Нет ни дня без мыслей, заплетающихся в клубок сдавливающего чувства, который плашмя летит прямо в грудь. Больно.
  Дни дома проходят на автопилоте - автопилоте замкнутого корабля, стены которого давят со всех сторон, сжимаясь и разжимаясь в такт моему собственному дыханию. От этого кажется, что дышать тяжело. А может, и не кажется вовсе.
  Есть окно, и оно открыто. Тяжёлый, холодный воздух лишь усугубляет ситуацию. Ничего не вижу, кроме экрана телефона, и это лишь моя вина. Выглядывать в окно бесполезно: сколько бы я ни смотрела, мира в нём я не вижу. Не вижу и выхода.
Возможно, это и хорошо. Видеть выход в окне - не самый добрый знак.
  Хорошо слышны звуки из окна. Звук проезжающих машин раздражает и успокаивает одновременно. Раздражает потому, что нарушает шепот одиночества, успокаивает потому, что я не одинока.
  Громкий, неприятно раскатывающийся смех незнакомого мужчины омрачает мысли ещё больше. Кажется, что сам дьявол смеётся над моими страхами, потешая свою сущность.
Сигаретный дым обволакивает калейдоскоп грудной тревоги, ненадолго блокируя боль. На выдохе снова становится больно. Вдох, выдох, вдох, выдох. Мнимое спокойствие и переполох в душе объединяются в новое чувство абсолютного похуизма.
  Ну его всё к черту, пусть потешается сколько влезет. Я всё ещё не вижу выхода в окне, и это к лучшему.