Пустячок

Я жил, вдохновленный кажущимся избытком возможностей, каждая из них шептала мне на ухо свой соблазнительный сценарий. Время же, старый мучитель, капало как протекающий кран в ванной.

Что есть возможность, как не особая форма пытки для блуждающего ума? Это бабочка, приколотая булавкой к бархату повторяющегося "Сейчас", но ещё трепещущая крыльями, отливая всеми цветами того, чем она могла бы стать.

Я коллекционировал эти невоплощённые сценарии, с небрежностью бессмертного. Вот тень локона на щеке, или её на улице силуэт; или оброненная руковичка, ещё хранящая тепло неведомой руки,  а вот смех в толпе, показавшийся таким знакомым. Каждое мгновение могло стать романом, написанным невидимыми чернилами. Я был их архивариусом и единственным читателем.

Как стремительно пустела шкатулка с этими сокровищами! Будущее, это роскошное полотно, на котором я намеревался живописать свои самые изощрённые грезы, сжималось, превращалось в жалкий клочок, на котором не оставалось места дивным, тем единственным возможностям, что я так лелеял и так бездарно упустил.

 Время, моя дорогая, всегда оказывается сильнее возможности. Оно единственный триумфатор в этой грустной комедии.