Мираж

Девять увядших роз сохнут на подоконнике,
Словно хор из убитых грёз в тёмном прямоугольнике
Склепа - пустой квартиры, там, где жила любовь.
Смолкло звучанье лиры и не тревожит вновь
Счастье, не ставшее явью; отдалив приближенное – я и ты,
Горечью и осенней хлябью в космос – вакуум маеты памяти.

Ты думаешь, что знаешь его и знаешь о нём всё? Но что ты можешь вообще знать о нём? Окружённый атмосферой былого домашнего тепла и тихого, безрадостного утра, с чашкой плотной арабики и дымящейся сигаретой Dallas — приятное знакомство. Один на один: со своими мыслями и с целым миром одновременно.

В этом опустевшем доме, полном ненужных вещей, истлевших запахов и смолкнувших звуков, где даже фарфоровая статуэтка китайского болванчика перестала качать головой и замерла, оно сочится нескончаемым потоком мыслей. Подобно аромату фундаментальных частиц — странных, очарованных, прелестных и истинных.

Нет, твоё одиночество — не более чем иллюзия. Назойливый мираж, упакованный в бренную оболочку из кожи, желающий уподобиться томлению и боли как состоянию ума. Но в нём скрыта свобода, как в тишине пустоты.