Из записок. Если что, мы застрелим его первым

1994 год. Зима. Санкт-Петербург.

Раннее субботнее утро. Северная окраина города.

По лакированной поверхности льда, застывшего после короткой оттепели, витиеватой змейкой вьюжит поземка.

Две бригады съехались, чтобы в месте, достаточно тихом и от людских глаз укромном, обсудить несколько щекотливых вопросов.

Встреча не предвещает кровопролития, однако электрическое напряжение все же витает над местом сбора.

Оружие наготове и по команде может выстрелить.

Пока двое что-то обсуждают, оба коллектива безмолвно наблюдают друг за другом.

Двое, по-видимому старших, не пожимая друг другу рук, начинают расходиться. Разговор завершен, и напряжение спадает.

Один из переговорщиков, пройдя около пяти-десяти шагов, останавливается, словно бы что-то внезапно вспоминает. Окликает недавнего собеседника и, хитро улыбаясь, вполне доброжелательно спрашивает:

— Слушай, Паша, я спросить тебя забыл. Что это у тебя там за каланча стоит? Как инородное тело над всеми.

— Так это, Рома… ты разве не знаешь? Это боксер один известный. Два пятнадцать рост. Кулак величиной с кошкину голову.

— Паша, скажу честно, я от страха чуть не обоссался. Не берите его больше с собой. Ладно?

— Почему?

— Потому-то в следующий раз мы застрелим его первым.

Молча расходятся.

А. Смирнов
kbstech.ru