Подвиг гитариста

На фото: заманчивая долина находится по центру. на другой стороне хребта.


                Вот решил нынче повеселить литературный народ рассказом о своём конфузе. Дело давнее было, и был я тогда ещё молодым, неженатым – так что некому было жалеть меня, если что.
                Так что слабО, товарищи, заблудиться-то на открытом месте?

                Наш посёлочек из десятка балков стоял у подножья горного хребта, протянувшегося на полсотни километров,  в-крест простирания причудливо разрезанного долинами и  ответвлениями отрогов. Стоял тогда месяц июль – самое начало лета. Белые ночи и всё такое. Наша молодая компания немножко как бы шалела от этакой благодати и рвалась на волю, в пампасы. Так что не удивительно почему решила выходной провести в весёленькой долине противоположной экспозиции.  Для этого надо было-то и всего лишь подняться по гребню отрога и спуститься в эту заманчивое место. Километров десять всего. Собрались.
 
                А тут на базе возникли некоторые организационные проблемы. Всё начальство же где-то пребывало в нетях. Меня, как каждой дырке затычку, и оставили их разрулить. К вечеру я освободился, и, прихватив, порученную мне гитару; налегке резво двинулся в путь. Где-то, на середине уже подъёма, на горы наплыл с не столь уж удалённого океана плотный туман (а иначе откуда бы ему взяться –то в тундре).
 
                Шёл я наощупь но решительно - по не раз уж мною хоженому мной подъёму, спотыкаясь и падая куда-то на камни. И уже чувствую – подъём-то и закончился; тепереча надо  с  полчаса спускаться до условленного места. Ну и спускаюсь такими же кувырками в беспросветной мгле. Час, два, три. К утру  - внизу  уже – вышел  из тумана. Тогда и открылась мне видимость, что оказался на девяносто градусов влево от нужного направления. А туман всё ещё висел в полусотни метров надо мной. Тут уж не до пикника. Домой бы как добраться. Это значит на сто восемьдесят градусов. Повернул и побрёл. Вскоре туман сел уже и на землю, а я всё шел вслепую, полагаясь…

                На что? Да на то, что всё хорошо же со мной до этого случалось. Какие и тут могут быть исключения. Тем более что вот же и слышна стала приглушённая туманом работа поселковых дизелей.

                Добрался я домой целым и невредимым - но, правда, с разбитой гитарой - да стал ждать возвращения компании.

                А тем временем и туман поднялся в небес тучами, да и ушел по своим делам. К вечеру же и заявились мои друзья, всю-то ноченьку оравшие  на всю округу и даже наш товарищ Лёха трубил в музыкальную свою  трубу. Теперь-то мы дружеским чаепитием и  обмыли нашу встречу.

                Таким вот героем я и оказался в нашей удалой компании. Бестолковщина. Таким только работу подавай и  никаких ему зрелищ, да прочих развлечений. Даже и не рыбаки, да охоты. А то – дай-ка нам волю-  так перебили бы всё живое в округе. Ведь всего-то  за одну зимовку едва ли не свели на топливо все стланики в радиусе трёх км. Пока не сказали – хватит. Хоть замерзайте, а ни-ни. Ждите пока по зимнику уголь да солярку начнут завозить. Так и тянули на последних  остатках.

И тут мне приписывается героизм, на вроде устройства переправы через невеликую речушку.

Особливо любопытным и ссылку даю:  Переправа через Чирынай

http://proza.ru/2017/09/07/113
06.12.2025 18:55