Осень

Золотом своим встречаешь нас, багрянцем больше, чем ближе к прощанию. Встречаешь нас, как оставленная ленью подушка с ложементом для спящей головы. Влажный воздух, пропитанный ароматом еще не ушедших туманов, тучами пролитых слез. Сгущаются чуть свет облака, что средь земли, что над нами. Капли играют свою осеннюю песнь, отбивают на луже робкую волну. Скачут, и игриво, лишь наполовину, растворяются в ней, пока последний маленький шарик не нырнет вглубь, натянув эту водную гладь, словно струну, пуская волны. Люди попрятались под зонты, что с неба кажутся кувшинками среди серых мокрых камней. Плавают себе тихо в разные стороны, аккуратно огибая друг друга, и скрываются среди булыжников. Ночь наступает раньше, будит фонарей вечерний рассвет. Прячется дождь под ее покровом, поёт нам колыбель через стекло, простукивая иную мелодию, чем днём. Каждый день деревья распускают свои букеты и пускают гулять по ветру лепестки, что кружатся по земле в вихре золотом, а после, как устанут, укрывают собой уставшую зелень, словно одеялом, что издалека кажется песчаным берегом. И как только последний лепесток покинет свою родительскую обитель, могучие ветви замрут в изваянии Осени, возводя тысячи перстей своих к небу, готовясь с распростертыми объятиями встретить первые снежинки, перья чудесной Зимы. Замерло древо в ожидании, когда небо наконец спустится и облачит в меха белоснежные. Ветер уж перестал придавать волнению ныне замершие зеркала, что облаками пытаются быть иль небом.

Час тишины перед звоном прохладным. Совсем скоро синие ели начнут благоухать, первыми они встретят её, художницу в белом платье, кристалл драгоценный этого мира.