Боль

Когда приходит боль — я закрываю глаза.
Чаще дышу.
Ощущаю ее полно во тьме.
Во мне распадается яд.
Жизнь с колыбели течет под землю распадом.
Ты здесь.
Видишь свет.
Чувствуешь смех.
Зол, радостен или угрюм —
дари другим этот же свет.

Пусть червь изъедает колонны,
Пусть в жилах — не кровь, а вода,
Пусть в ушах — тишина похоронная,
А кожа вся помнит прикосновенья тогда…
Но вот — шелест, шаг, или взгляд,
Где тонет душа, как в глубоком колодце.
Пальцы разжали сухой камень страда,
Чтоб ладонью коснуться холодной
Трещины на чужой душе.

Слушая историю другого кошмара,
Слышу, как ломается замок во мне.
Глядя в его бездну,
Не вижу тюрьмы — вижу мост в вышине
И боль, затаив дыхание, наблюдает со стороны,
Как, промывая раны другого соленой добротой,
Я нечаянно растворяю и корки в себе.
Ведя слепого через туман,
Я сам начинаю различать просветы в своей мгле.

Мы спасаемся, протягивая руки сквозь собственные решетки.
Мы воскресаем, отдавая друг другу
Последние капли воды из своего иссохшего колодца.
И в горле, сжатом одиночеством, рождается новый звук —
 тихая, скрипучая мелодия строящегося моста.