Врата времени или карусель Парижа Соdа

     Соdа
     Глухой голос

     Чудесное солнечное утро. Свежий летний воздух наполняется ароматами цветов, за окном слышится пение птиц и трель неугомонного соловья. Я впиваюсь взглядом в часы на мониторе — цифры безжалостно мигают, отсчитывая секунды. Время, которому подчиняется всё, стремительно бежит вперёд. Снова опаздываю в институт: собираюсь наспех, завтракаю на ходу.
     Автоматическое окно скользит в сторону, впуская солёный бриз и тихое, натужное поскрипывание карусели. Небольшая картина, качнувшись от ветра, смещается, задевает старый хрустальный шар с зимним пейзажем. Магический сувенир из «Зоны Забвения» катится, достигает края и летит вниз. В суете я не успеваю поймать дорогую сферу — она падает и разбивается о крепкий полированный корпус бегущего робота «Бетта-32». Комнату мгновенно наполняют мириады искрящихся снежинок, они умножаются в геометрической прогрессии, заполняя пространство, но не по законам природы, а по чьей-то безумной воле.
     Холодные пушинки бесшумно оседают на компьютере, свисают гирляндами со светильников, погребая под собой стул, стол и консоль. Привычные предметы делаются неузнаваемы, оконные стёкла замерзают. Помещение сужается, становится чужим, стерильно-белым, незаметно затягивая меня в свою снежную паутину. Надо быстрее одеваться, но ничего не видно, а ноги вязнут, утопая по щиколотку в рыхлых сугробах. Я отчаянно пытаюсь нащупать куртку, но вижу только слепящую чистоту.
     Из соседней комнаты, прорываясь сквозь туманную морозную пелену, доносится глухой голос мамы:
     — Сэми, возьми зонт. По телевизору передают прогноз: сегодня точно будет гроза...