Не быль, не сон, а тонкий лёд,
Где каждый шаг — почти полёт.
Тот сквозняк меж двух миров поёт,
Туманным свистом у ворот.
Тот свет, что отзвуком висит,
Прилип к ладони, как пластырь.
Тот взгляд, что вглубь времён скользит,
И не поймёшь — простит, клянёт, благословит?
Здесь время каплей застывает,
И сердце счёт ведёт едва:
Не бьётся — просто отсчитывает
Тик-так: ни жизнь, и ни смерть, а межа.
Листок дрожит на ветке голой,
Меж паденьем и полётом — нить.
И в этой дрожи, хрупкой, голой,
Всю тяжесть мира нелегко носить.
Работа тут — держать равновесье,
Где нет ни «да», ни «нет» в ответ.
Всё наше знанье и искусство —
Просто не упасть. Ещё чуть-чуть.
Работа на границе между жизнью и смертью
© Copyright: Моника Клеоновски 2, 2026
Свидетельство о публикации №226011000730
Свидетельство о публикации №226011000730
Рецензии