Фатум

  Судьба, рок, неизбежность – фатум – кто-то или что-то, заранее зная исход, предопределяет, управляет, ведет по тропе с начерно завязанными глазами. Боюсь – нет, сомневаюсь – нет. Веди – я доверяюсь тебе.

  Симферополь, конец декабря. В воздухе махрово витает сладковатое красно-зеленое, с корицей и привкусом хвои детско-сказочное настроение. Почему оно всегда является в одно и то же время – каждый раз под Новый год? Может, у него есть свой период, и он аккурат к цветению шлюмбергера являет себя во всей красе, или мы сами рукотворно создаем его антураж: огни, ели, запахи, цвета…
   Но это не главное. Возвращаемся в Симферополь, если быть точнее, в уютное кафе с тем самым антуражем. Кафе запоминающееся – у каждого столика есть полочка с книгами. Они тут на любой вкус и возраст, за неделю, захаживая сюда каждый день, перебрала и изучила все из них. Попиваю теплый фруктовый чай, читаю и время от времени поглядываю на соседний столик. Молодая мать читает сыну. Мальчик лет шести, ерзает на стуле, болтает ножками, трет лицо. По поведению похоже, ребенку неинтересно, но нет – он жадно вслушивается, но все же что-то не дает ему покоя. Наконец, он не выдерживает, перебивает мать и возмущенно заявляет: «Мама, это не по правде, не может быть, что этому бедняку только захотелось, и сразу у него получилось, как нужно. Выдумка это», – важно заявил знаток, болтая маленькими ножками. Мать, выслушав сына, пожимает в ответ плечами и продолжает читать.
   «Ты еще очень мал, – мысленно отвечаю я мальчику, – вырастишь и не раз поймешь, что в жизни случаются такие события, кои сухим словом «совпадение» язык не повернется назвать».
   Хотите – верьте, хотите – нет (так обычно начинаются сказки), повторюсь – это ваше право, верить или нет. Я расскажу о реальном событии, происшедшем со мной восемь лет назад.
   Мне двадцать пять лет, я работаю, воспитываю дочь-первоклашку. Не сказать, что жизнь моя тяжелая, но и не безмятежная. Я среди близких и друзей, но словно одна и не на своем месте, предчувствую, что все должно быть иначе, но не знаю как, просто верю и просто жду – кого, чего – Бог его знает. Но я жду!
   Все меняется одним прекрасным сентябрьским днем (опять фраза из сказки). Гуляя с дочкой, я случайно обращаю внимание на высеченные на городском фонтанчике слова, они врезаются в мое сердце, вгрызаются в сознание – раз прочитанные звучат во мне в течение дня. Но самое интересное ждет меня ночью: я долго не могу уснуть, наконец проваливаюсь в полудрем, судя по часам, не более десяти минут. Я не знаю как, но в эти равные количеству пальцев на двух руках минуты мой мозг показал и рассказал мне историю жизни незнакомого мне человека. Без имен, без дат, я вихрем пронеслась, словно Магометов кувшин, за десять минут я увидела судьбу его и многих рядом с ним. В эту ночь я более не сомкнула глаз, внутри я разглядывала, добавляла и расширяла то, что было мной увидено. На следующий день я взяла тетрадь и стала записывать. Ранее я никогда не писала, я любила читать и слушать, но писать историю я не пробовала и даже не помышляла о таком.
   Итак, прошло более трех месяцев, все свое свободное время я писала. Поначалу никто даже не придал значения моему новому занятию, я пропала из поля зрения моего окружения, на работе тоже будто витала в облаках. Чем далее, тем больше я замечала нарастание насмешек и ухмылок. Однажды меня позвали на мероприятие, но я отказалась, объяснив, что пишу, и не хочу терять время, и тут меня спросили, зачем вообще я этим занимаюсь. Этот вопрос задел меня. «Может, и вправду странная, чокнутая, – думала я. – Возомнила Бог весть что, да и написав – дальше что, зачем я это делаю?!» Бесконечные «зачем?» сжирали меня изнутри. Я точно не помню, как ко мне пришло странное мое решение.
   Я решила перестать писать, и дала себе три дня на раздумье. Если в эти три дня каким-то образом мне будет дана подсказка, я продолжу, если нет – я оставлю свою затею.
   День первый. Я была на работе, день невероятно долго тянулся, посетителей не было. Чтобы себя хоть чем-то занять, я стала просматривать статьи, и в том числе с удовольствием прочла «Тайны ряда Фибоначчи: как работает принцип золотого сечения в архитектуре». День ничем не выдался и ничего мне – как мне казалось – не дал.
   День второй. День второй походил на день первый, из различий – сильный холод, ветер и постоянные кратковременные выключения света. Я была подавленная и раздраженная, погода точно отражала мое внутреннее состояние. Почти к самому закрытию пришел посетитель, он хотел купить билет в Ташкент. Я была не в настроении, хотела побыстрее отпустить его и уйти домой. Билет уже был забронирован, как вдруг выключили свет. «Зараза, что за невезение», – продолжала про себя ныть. Я успокоила посетителя, сказав, что скоро дадут свет, во что не верилось. Мужчина сидел молча, потом встал и начал рассматривать карту мира, висевшую в офисе.
– Вы знаете, что Абхазия находится на золотом сечении? – обратился он ко мне.
– Нет, – ответила я и, вспомнив вчерашнюю статью, машинально произнесла: – Вы архитектор?
– Нет, я писатель…
Что было со мной, я передать не могу, только помню, как по всему телу пробежала волна, щеки мои запылали.
– Да ладно, – выпалила я.
– Да, а что вас так удивила? – улыбнулся мой долгожданный гость.
– Я недавно тоже начала писать кое-что, – робко, вся покраснев, прошептала я.
– Вот и отлично, продолжайте работать, а как закончите, – он взял листок и ручку, – позвоните мне по этому номеру.
   Заветный листок с семью цифрами оказался у меня в руке. Все было как во сне. Дали свет, билет я подготовила и вручила. «Мистический» человек ушел, исчез. Доказательством его существования был лист с номером телефона.
   День третий. Я писала…
   Спустя год я позвонила по номеру, и моя жизнь изменилась. Фатум явил себя – книга была написана и издана, я нашла свой путь в жизни, и продолжаю писать.


   P.S. Хотите – верьте, хотите – нет…