Я - не герой, но я - поэт...

                *   *   *
                Эдуарду Багрицкому

Я – не герой, но я – поэт,
Порвавший сердце, как бумагу.
Я рифмы вытащил стилет
И воспитал в себе бродягу.

Куда меня не заносил
Разбойный, гикающий ветер.
И скольких я, родив, убил,
Кровь рифм оставив на стилете.

О, сколько раз я умирал,
Когда дитя родное резал,
Когда слезами орошал
Поэзии своей порезы. 

Терпеть сегодняшнюю боль
Мне должно, словно Виттингтону
Изгнанье с родины в юдоль
Тоски по собственному дому.

Из листьев пальмовых накат
Накладывать на место крыши.
Гасить труда страх наугад
И прорубать дверные ниши.

Багряную кровь проливать
Из рук иссохших на рубанки.
Рубить, сколачивать, пахать
Зло, молча, страстно спозаранку.

Соорудить спасенья плот,
Где брёвна плотно сбиты жизнью.
Сжигая в гонке страх и пот,
Плыть с парусом в тумане сизом.

Доплыть! Родной дом отворить!
Все двери с окнами простором
Морским безумным напоить,
Контрабандистом став и вором                               
 
Вспороть стихами сердца клеть
И, задыхаясь на просторе,
Свободно в стихотворном море
Бушующую песню петь.

                14 января 2026,
                Саморядово