Листья, мягко отрываясь, воли ветра отдаваясь,
По спирали вскользь и вниз.
Белый ствол - немой каприз.
Сидя дома - не соваться, наблюдать - не оторвать…
Ветер - кружит выжидая, что-то шепчет, напевая.
Я смотрю за ним в окно.
Мне, по сути, всё равно.
Я и ветер, я и воздух, я и небо - всё одно.
Нежность спит, (она устала) под цинизма одеялом.
Очень хочется понять,
Очень хочется летать.
Облака руками трогать и за шиворот дышать.
В низком небе серо-синем провода из чёрных линий.
Были б жердьми голубей -
Стали слугами людей.
Почему же... Почему же? Почему же всё не так!?
Только ночью, осторожно красить листья жёлтым можно,
Днём дела, работа, дом.
Ночью сны. Мы все умрём.
Мы конечно, все умрём, и может даже не сейчас…
Не сейчас
© Copyright: Александр Мухлынин, 2026
Свидетельство о публикации №226011500278
Свидетельство о публикации №226011500278
Рецензии