Сайге
Пока был жив,
писал коротенькие танка,
которые, как нищий стерегут,
копейки и рубли и те слова,
которые уходят без остатка,
когда имеющие их умрут.
Иль утеряют в пыль дороги,
в овечье блеяние тучных стад.
Которые потеют в шубах многих,
стараясь, жир не расплескать.
Погонщики с утра кричат,
охрипли и неласково глядят.
А ты, собрав обрывки слов,
сложил все и теперь идти готов.
На горы дымка лёгкая легла,
костер дымит в долине,
а время не спешит,
но час минутой минет.
Что в будущем? Наверно- смерть...
ах, осень жаркая- сентябрь и потеть!
1.2026.
Сайге
© Copyright: Александр Позгорев, 2026
Свидетельство о публикации №226011500640
Свидетельство о публикации №226011500640
Рецензии