Индийская бабушка

    Индия. Выходной. Хорошая погода. Можно было отоспаться после дежурства и даже поспать впрок, но нельзя. Надо сделать вылазку по магазинам, пока не наступила жара, изнуряющая, липкая и безжалостная.

    Вышел на улицу. С опаской обошёл стороной две кокосовые пальмы, нависающие над дорогой. Пару дней назад спешил на работу, но, когда позади гулко и страшно ударило по асфальту дуплетом, я встал столбиком, медленно осознавая, что мне здорово повезло. А бронелобые братья-кокосы лежали рядом, сожалея о промахе. С тех пор стараюсь обходить это место.

    Одет я как все местные: футболка, простенькие штаны и шлёпанцы. Отличаюсь только цветом кожи. Однако я с удовольствием созерцаю шоколадные лица пожилых индийцев, поросшие серебристой щетиной. Хочется сфотографировать, но не пытаюсь это делать вероломно. А как спросить - не знаю. Не силён я в языках. Оставляю эти лица в своей памяти. Недавно один такой дедок, уличный продавец чая, спросил меня – с какой я страны. Спросил на тамильском. Я не понял. Потом повторил вопрос на ломаном английском. Я коротко ответил: Руссия. Он, покачивая головой в стороны (а это у них знак одобрения), наливает в бумажный стаканчик молочный чай с имбирём и протягивает мне. Я принимаю, да, хотелось пить. И тут же пытаюсь вложить ему в руку бумажку в пятьдесят рупий. Он отмахивается и делает обиженное лицо. Вот такие, оказывается, могут быть санкции для россиян.

   Я уже далеко прошёл по улице и после индусского храма повернул на мост. Место для пешеходов узкое, два человека с трудом расходятся. Догоняю индийскую бабушку, широкую в теле. Пытаюсь обогнать, дёргаюсь вправо-влево:
- Мэм, сори. Мэм!

   Но она, как авианосец, следует точно по фарватеру, не отвлекаясь на назойливую мошкару вроде меня. Ну что ж, можно и потерпеть. Смиренно иду сзади. Шаги у женщины короткие и тяжёлые. Видимо, суставы больны. В конце моста обхожу препятствие справа и по наклонной плите как по трапу самолёта, спускаюсь на древнюю брусчатку Мадраса. Вперёд, магазины ждут. Однако, сзади раздаётся скрипучий женский голос, богато приправленный повелительными нотками.

   Оборачиваюсь. Ну да, настоящий «генерал в юбке». Старушка вытянула руки вперёд ладонями вниз и ждёт. Какая же всё-таки жизнь интересная: иной раз с упорством добиваешься руки и сердца, а тут нате вам: две женские руки, да ещё в нагрузку.
Бабушка поняла свою ошибку и сменила тактику. Сейчас в её фразе зазвучали просительные и даже ласковые ноты:
- Милок, помоги сойти. Сама я не смогу. Ну пожалуйста.

   Это, конечно же в моём переводе. Другое дело.  Вот теперь можно помочь и даже с превеликим нашим удовольствием. Принял её под белы рученьки и в целости и сохранности свёл с моста. Правда, ручки-то не белые, а кофейного цвета. Впрочем, какая разница.