Поэт, по сути, не пророк,
Но часто время предвещая,
Он пишет странной вязью строк,
О том, о чём никто не знает.
Торопит время сгоряча,
Рвёт на клочки воспоминанья,
Порою рубит он с плеча,
Неся душе своей страданье.
Тоскует там, где смех звучит,
И плачет там, где все ликуют,
Ночами напролёт не спит,
Ища себе судьбу лихую.
Он чувства все собрав в кулак,
И сжав его, крича от боли,
Пронзает этой жизни мрак,
Стрелою правды, жаждой воли.
На рану сыпет только соль,
Отвергнув мазь, елей и ладан,
Он терпит нищету и боль,
Ну а порою муки ада.
И всё же он счастливей всех,
Когда душа его взорвётся
Стихом, что улетая вверх,
Где с Бога истиной, сольётся.
16 января 2026 г.
Поэт, по сути, не пророк
© Copyright: Александр Шмигановский, 2026
Свидетельство о публикации №226011602140
Свидетельство о публикации №226011602140
Рецензии