Жила
Она не вьётся — прёт в обрыв,
Вгрызаясь в глину и песок.
Как затянувшийся надрыв,
Сквозь каждый каменный порог.
Вода — утробный, хмурый гул,
Разносит берег на куски.
Поток преграды все смахнул,
Разжав немой земли тиски.
Коряги лезут из нутра,
Как пальцы старых, цепких рук.
У одинокого бугра
Река — единственный твой друг.
Присядешь молча у воды,
Посмотришь в мутный оборот.
И чуешь кожей те следы,
Где жизнь кончается и врёт.
В ней нет ни грамма напоказ,
Лишь горький, выстраданный сок.
Стихия — правды злой рассказ,
Что бьёт наотмашь, прямо в бок.
Живи, упорная, теки,
Пока земля под нами есть.
У этой маленькой реки
Своя, не купленная честь.
Жила
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2026
Свидетельство о публикации №226011801564
Свидетельство о публикации №226011801564
Рецензии