Мы развлекаемся в тюремных стенах,
Что строили с амвона нам шуты.
Их проповедь на выцветших картинах
Вплетала в догмы мёртвые цветы.
А вера, что в рабов нас превратила,
И обещала рай, где нет любви,
Была слепа, бездушна и постыла,
Тонула в жертвенной и ледяной крови.
Нам дали цепи, что надорванной струной
Звенят в душе, терзая нас в ночи.
И тени пляшут в куполе пустом,
Где бог молчит, хохочут палачи.
Мы ищем бога не на образах потёртых,
А в глубине истерзанной души.
В кругу отверженных, униженных и мёртвых,
Он где-то здесь. Он тоже еретик!
Не тот, что ждёт молитвы и поклона,
Не тот, что судит с высоты небес,
А тот, кто тоже сломлен и, казненный,
Познал сомненья и с креста исчез.
Мы развлекаемся в тюремных стенах
© Copyright: Максим Рыков 2, 2026
Свидетельство о публикации №226011901066
Свидетельство о публикации №226011901066
Рецензии