Скрипач

 Туман окутал город осенними сумерками, словно покрывалом, сотканным из призрачных нитей. Слабый свет фонарей, пробиваясь сквозь этот туман, казался одиноким маяком, в океане забвения. Холодный ветер, острый, как лезвие, гонял по улицам пожухлую листву, напоминая забытые обещания и несбывшиеся надежды.
  На перекрёстке, под ветхим навесом стоял старик. Ветер трепал его длинные седые волосы и проникал сквозь неплотно застёгнутое пальто. Глаза, словно потухшие угли, хранили воспоминания о былом. Он держал в руках старую скрипку. Инструмент был его верным спутником в скитаниях по жизни. Скрипка помогала ему добывать скудное пропитание. Невзирая на холод, он играл, а проходившие мимо люди останавливались, чтобы послушать прекрасную музыку, немного печальную и тягучую, как осенний дождь. Она говорила о любви, потерянной в лабиринтах времени, о надеждах, растоптанных суровой реальностью, о красоте, увядающей под натиском неумолимой старости. Некоторые даже бросали мелкие монеты в лежавшую у ног музыканта старую фетровую шляпу.
-Музыка, это крик души. Единственный язык понятный каждому сердцу. - такими словами он благодарил своих слушателей.
  В тот вечер музыка звучала особенно пронзительно. Казалось, сам туман внимает каждому звуку, вбирая его в себя и разнося по опустевшим улицам города. Она была, словно эхо прошлого, доносящееся из глубин веков, напоминание о том, что всё в этот мир приходит и уходит, а искусство вечно. В ней слышались боль утрат и одиночество, ставшие вечными спутниками музыканта.
  Монеты, брошенные в шляпу благодарными прохожими, звенели словно слёзы, падающие в бездонный колодец одиночества. Старик играл, ничего не замечая вокруг, погружённый в мир звуков, мир, в котором прошлое переплеталось с настоящим, а надежда боролась с отчаянием. Его музыка была словно старое вино, выдержанное годами страданий и радостей. Каждая нота — капля воспоминаний, а каждая струна — нить прожитой жизни.
  Вдруг из темноты, словно призрак из прошлого, появилась женщина. Её лицо было скрыто капюшоном, но в глазах, блеснувших в свете фонаря, читалась глубокая скорбь. Она приблизилась к музыканту, не говоря ни слова, положила к его ногам букет роз и кинула в шляпу несколько монет. Старик, не прерывая игры, кивнул ей в знак благодарности.
  Она долго стояла и слушала, погружённая в свои мысли, стояла, пока мелодия не стихла.
  Старик опустил скрипку, и устало вздохнув, аккуратно убрал её в видавший виды футляр.
  Женщина подошла ближе, её сердце ещё трепетало от услышанного.
-Спасибо вам, - произнесла она, - Ваша музыка... она напомнила мне о многом.
  Старик посмотрел на неё своими проницательными глазами, в которых отражалась мудрость прожитых лет.
-Музыка — это наш единственный шанс не сбиться с ритма жизни. Она говорит на языке души, - ответил он хриплым голосом, - иногда она помогает нам вспомнить то, что мы пытались забыть.
 Женщина вдруг увидела в нём не просто уличного музыканта, а человека. Познавшего жизнь во всей своей полноте, с радостями и печалями, взлётами и падениями. Ей вдруг захотелось узнать его историю и поделиться своей. Но она понимала, что у каждого своя дорога и каждая боль уникальна.
  Она ещё раз благодарно посмотрела на старика и, развернувшись медленно пошла прочь, растворяясь в тумане.
  Старик музыкант, оставшись один под сенью тумана, немного постоял, потом снова достал из футляра скрипку и начал играть, даря вечернему городу одну из своих печальных, но таких прекрасных мелодий.