На карте чертят города,
Края чужую плоть.
Для них война — всего вода,
Чтоб жажду побороть.
Они в покоях, при свечах,
Ведут коней в расход.
А в поле — кости на плечах
И горький дым болот.
Улыбка скрыта в бороде,
В перстнях — тяжёлый(холодный,забытый) блеск.
Им всё равно, в какой беде
Замолкнет маков свет.
А те, кто карту рвал на вкус,
Метая сталь и медь,
Поймут, что самый тяжкий груз —
Самим... в ту землю... лечь.
Кости на плечах
© Copyright: Владимир Гилёв, 2026
Свидетельство о публикации №226012001243
Свидетельство о публикации №226012001243
Рецензии