Момент

Тонкой струйкой, как ручей, пробирающийся меж камней, сознание начинает свой путь. Оно не спешит, не рвётся, не борется с течением - оно и есть течение. Прозрачное, как горный воздух, напоённый ароматом хвои и влажной земли. Оно обволакивает ум, как утренний туман, мягкий и невесомый, окутывающий долину перед рассветом.

Разум наблюдает.

Он видит как мысли, словно опавшие листья,  медленно кружатся на поверхности ручья, уносимые в никуда. Они больше не цепляются, не тянут за собой, не требуют внимания. Они просто плывут. И с каждым мгновением вода становится чище, прозрачнее, пока не превращается в зеркало, отражающее само небо.

А потом - свет.

Тёплый, золотистый, как первые лучи солнца, пробивающиеся сквозь туман. Он разливается по всему существу, наполняя каждую клеточку тихим, ровным сиянием. Нет больше границ между телом и небом, между дыханием и ветром, между сердцем и вечностью. Есть этот момент. Только он.

И человек улыбается.

Потому что в этом сама жизнь, текущая сквозь пальцы, как вода, и в то же время - вечная, как горы, как небо, как само время.

И сидящий даже не осознаёт, что в этот миг он и есть весь мир.