Жил на свете один Бука;
Всё печалился во днях.
Это пытка как есть мука;
Легче спать, знай, на гвоздях.
Каждый день печаль и горе;
Слёз об этом уже море.
Как бы Бука ни старался —
Всё печаль и слёзы с ним.
Он давно не улыбался;
Врос всецело, бедный, в спин.
Жизнь такая — что ошибка.
Плачет ли об этом скрипка?
Вот бы Буке в днях восторгов
Хоть о чём, хотя б на день?
Видно век его таков:
Всюду тень и только тень.
В сумрак тёмный он врастает;
Жив ещё, но погибает.
Но однажды этот Бука
В днях Евангель прочитал.
И Спасенье этот Бука
В тот же миг в сердце впитал.
— Верю, я прощусь с бедою,
Христе, Боже мой, с Тобою!
Он во днях уж не погибший!
Он — крещённый во Христа!
"Бука" — титул проходящий;
"Христианин" — же навсегда!
Христос вечно нам сияет! —
Се спасло, спасёт, спасает!
Автор стиха — Данте де Анри
Се спасло, спасёт, спасает!
© Copyright: Данте Де Анри, 2026
Свидетельство о публикации №226012000907
Свидетельство о публикации №226012000907
Рецензии