Боец с пулей в сердце на глобус упал.
За что же убит? За какой идеал?
За всю, до былинки, родную страну,
За ту, лик которой похож на весну,
За взор из окошка седых матерей,
За зыбь золотистых роскошных полей.
Заснёт он спокойно в объятьях земли.
Споёт о нём ветер вблизи и вдали.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.