Узел
Седой старик припал к свинцовой глади,
Где вечный мох заткал речной затон.
Застыло время в благостном разладе,
Плывёт под хмурым сводом мерный звон.
Вросли в суглинок избы, почернели,
Как мудрецы забылись в полусне.
Они, склонясь в серебряной метели,
Поют под ветхий стон былой весне.
Коренья слились с крепкими камнями,
В душе — тепло и сполохи огней.
Взошла печаль полынными стеблями,
Окутав мглу непройденных ночей.
Мы — отблеск зодчих, что воздвигли храмы
Без скреп железных, силою словес.
Они — покой, и нашей жизни шрамы,
Лучистый дух под куполом небес.
Смешалась кровь с янтарною смолою,
В любом бревне — и пот, и предков сказ.
Над величавой, мирной стороною
Звучит поэма, свитая для нас.
Врастая сердцем в глубь родной землицы,
Поймёшь у бездны: нет конца и дна.
А мысли в поле — раненые птицы,
Летят туда, где правит тишина.
Узел
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2026
Свидетельство о публикации №226012401397
Свидетельство о публикации №226012401397
Рецензии